Certains livres se terminent par la mort, rarement ils commencent ainsi : "Claude est mort. Je l'aimais."
Autant une histoire de mort qu'une histoire d'amour, c'est avec beaucoup de tact et avec la précision d'un chirurgien que Brigitte Giraud nous décrit l'irruption du deuil que rien ne présageait. Un stupide accident de moto et le couple, la famille (car ils ont un fils) se disloque. Des menus détails, l'attente à l'hôpital, les préparatifs de l'enterrement sont passés au crible. Peu à peu, deux personnes cohabitent dans un même corps, devenu machine.
Il se dégage de ce livre un désarroi profond mêlé de sagesse.

Marie-Jo